EL PASEILLO- Isan

←REGRESAR A LA RECOPILACIÓN.

Isan
https://unacapadebaniz.blogspot.com

Para comentar este texto usa una cuenta de Gmail, o el servicio anónimo o Nombre/URL. Si utilizas estas opciones, no olvides indicar tu seudónimo o tu nombre con el que has publicado, para que puedan visitar tu relato.

***

Creo que hoy me llevan de paseo. El paseíllo lo llamo porque me recuerda el de las corridas de toros por el espectáculo que montan y porque ponen en peligro mi integridad. No augura nada bueno. Miedo me da. Empiezan pululando a mi alrededor y los temo más que a un nublado. No digo esto de coña. Parece una fijación, pues lleva no-sé-cuantos días sin llover y ya toca. Siempre hacen lo mismo. Me tienen aquí acoquinado en un rincón oscuro y, en un improviso, sacan unas ropas estrambóticas de los tiempos de Maricastaña, tan viejas y raídas que ni yo mismo sé de cuando son. De mi época no, está claro. No recuerdo haberlas llevado jamás.

La Benita y sus adláteres como las llamo, más carcamales que yo —ya es decir— siempre andan pululando de aquí para allá pero sin hacerme ni caso, pero en estas ocasiones me pasan la esponja por la cara como si tuviera babas. A cada pasada me quitan ese tomo risueño y jovial que me ha caracterizado. Se empecinan en peinarme dejando un mechón en forma de caracol como si fuera un bebé. Más vale que no se les ocurre rematarlo con un lacito rosa. Y no les des ideas. Después otros igual de decrépitos, gente más dada al chismorreo que a la reflexión, me montan en la silla y ¡hala! a pasear. No me hace ni pizca de gracia.

Por la calle todos me miran como a un bicho raro. Normal, con las pintas que llevo no se sabe si voy a un baile de disfraces o lo hago para provocar que tanto mola ahora. Estoy a medio camino entre Lady Gaga y el Payaso Asesino. O sea, no digo más.

Para mayor escarnio van entonando la misma cantaleta desde que ponen el pie en la calle. Siempre la misma ruta por todo el pueblo a trompitalega, como dicen por aquí estos lerdos, o sea a trompicones, con un desprecio absoluto a lo delicado de mi físico que está para mírame y no me toques. Que, digo yo, adecentar un poco el pavimento no vendría mal o, en su defecto, que me trataran con la delicadeza debida.

Cansados de zascandilear a su antojo, me traen a casa, pero antes, en el colmo de la depravación, me dan una vueltica por el orillo del barranco en una extraña danza macabra, así como quien no quiere la cosa. Lo tomo como una velada amenaza con soltarme si no cumplo con sus pretensiones. Serán… ¿Pero qué les habré hecho yo?, me pregunto. Por si acaso estoy calladito porque llevan la maldad esculpida en el rostro. Les conozco.

Ya en casa, entran todos en tropel y ahí todavía lo paso peor. Se me abalanzan encima para saludarme, algunos me dicen cosas que prefiero no escuchar. Me tocan descaradamente gentes que ni siquiera conozco, incluso me dan palmaditas y besos. ¡Uf! qué asco, eso sí son babas. A algunos les huele el aliento a ajo y a sebo, otros parece que no se han lavado en meses. No vendrá gente lozana, no. De esos —y esas, como hay que decir ahora— pocos y, si alguno, feos o deformes son los que se acercan. Cuando han terminado de sobarme, empieza otro tío vestido aún más raro que yo a pedirme cosas. ¡A mí! Vaya falta de consideración. Como remate final me echa agua a la cara el desgarramantas ese. ¿Es que no son conscientes del lamentable estado en el que me encuentro? Algún día me va a dar un repente y entonces van a temblar los muy…

Estoy en el final de un proceso destructivo irreversible que en otras circunstancias sería desalentador, pero dada mi situación a mí ya no me importa un pimiento.

Pero quién se creen que soy aparte de un simple pedazo de madera y con bastante carcoma, por cierto. Más les valdría darme un tratamiento con insecticida y remozar la pintura si quieren que dure otros trescientos años; no sé cómo no se fijan en el rastro de serrín que voy dejando por las calles con el meneíto de marras.

Os lo voy a decir en vuestro idioma a ver si así lo entendéis: ¡irsus pa´casa y dejarme en paz! Mañana caerán chuzos de punta, y no es porque lo quiera yo, lo dicen las témporas. Que no os enteráis. Y ojalá se os aneguen los campos que sois más cansos que la vendimia con barro. ¡Anda, iros a tomar viento. Que os den!

***

←REGRESAR A LA RECOPILACIÓN.