El Intruso (R) - Amadeo

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Amadeo

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El intruso

El anochecer comenzaba a inquietarse: algunas nubes se oscurecían y tomaban velocidad. La penumbra crecía para así opacar claridades. El aire se enfriaba, se humedecía y de pronto, en finísimas gotas, el agua ya mojaba sin permiso.
Él supo que necesitaba protección. Solo una vez anterior había sufrido por una tormenta de verano y esta, podría ser equivalente. Tenía miedo, le urgía encontrar un refugio. Pensó a donde ir y entonces recordó su paso reciente frente a un jardín pleno de flores y hacia allí, algo ayudado por el viento que comenzaba a ser amenazante, se dirigió.

Llegó agitado. Se detuvo frente a un cartel con letras negras, sin brillos, que pudo leer: «Fábrica de pasteles artesanales». Creyó que una puerta entreabierta lo invitaba a pasar y entró. El silencio cubría todo: las maquinarias, el horno, las mesas con restos de harinas y algunos pasteles con brillos azucarados. Un suave aroma a vainilla reinaba en el ambiente. ¡Tentador!, pensó con muecas de picardía en sus ojos.
Curioso cómo era, decidió investigar. Disponía de tiempo pues debía esperar el fin del aguacero. Avanzó sin prisa. Observaba todo desde su pequeño tamaño y por ello perdía detalles en las alturas. Las lámparas apagadas no lo ayudaban: solo había luz nocturna filtrada por los ventanales. Llegó al baño, el piso mojado no le molestó, todo lo contrario: se sintió agradecido y minutos después continuó su viaje exploratorio.
Ya con más luminosidad ambiental, dedujo que el nuevo día habría nacido. Prestó atención para descubrir si el temporal había finalizado y fue cuando escuchó voces de dos mujeres: de una persona mayor y de una niña o tal vez adolescente.
— ¿¡Qué pasó anoche!? ¿Entró viento? ¿Cerraste las ventanas? –quiso saber la dueña.
— Las cerré. No veo nada raro. ¿Por qué? –preguntó la joven.
— Mirá esas marcas sobre la mesa. Parecen las de un dedo aceitado. ¡Qué raro!
— O es el rastro de un caracol, de un bebé caracol… Es muy finita.
— ¡Un caracol! ¡Nos contaminó toda la mesa!
— Yo la limpio y preparamos la torta de cumpleaños para doña Marta.
— Sí. Vos limpiá que yo lo busco y si lo encuentro…, lo asesino.
— ¡Pobre caracolito! Son buenos, son riquísimos… –aseguró la jovencita.

A centímetros de los pies de la señora, el caracol aterrado intentó esconderse atrás de una pata de la mesa. Con los ojitos en las puntas de sus tentáculos buscaba la salida más rápida y segura. Esperó que se alejaran esos zapatones oscuros que lo amenazaban. «Podrían aplastarme y moriría sin siquiera pedir clemencia», pensó al vibrar de miedo. Por fin escapó, llegó al zócalo de aquella pared que mostraba la puerta de salida. Avanzó y de pronto vio aquellos zapatos enemigos que interrumpían su camino a la salvación. Amilanado, escuchó lejana la voz juvenil:
— ¿Apareció el caracolito?
— No, todavía no, pero ya descubrí su baba por el piso. No escapará. ¿Ya está limpia la mesa?
— Sí, pero anoche alguien mordisqueó los siete pastelitos que quedaron en la bandeja.
— ¡Nooo…! ¡Es ese desgraciado! Si lo encuentro lo aplasto...
— ¿Preparo la masa con levadura importada?
— Sí, si... Lo mato y te ayudo.

Paralizado por tantos ultimátum, el pequeño caracol no se animaba a avanzar: tampoco quería dejar señales babosas que delataran su viaje liberador. Sabía que el esfuerzo sería mayúsculo, pero imprescindible y sin segregar líquido, avanzó sin destino fijo, sobre pisos ásperos. «Debo seguir o seré caracol muerto», se repetía.
Divisó una mesada de mármol bien pulido por donde podría deslizarse cómodamente, entonces trepó por la pared y arribó a la horizontalidad. Sonrió al olfatear su alimento preferido: «levadura de cerveza». Se lanzó sobre ella y comenzó a saborearla, mientras escuchaba maldiciones lejanas dirigidas a él. Minutos después, satisfecho y feliz, pero distraído, cayó desde las alturas sobre el piso duro. El crac de su caparazón retumbó entre las máquinas detenidas. La señora, en alerta corrió y al ver al ladrón mal herido en el suelo, no dudó en darle muerte definitiva con su zapato. Sonrió triunfante, a pesar del dolor y destrozo causado.
— ¡Listo!... Muerto el intruso. Lo arrojo a la basura y te ayudo –aclaró la asesina del caracol bebé.
— ¡Pobrecito…! Yo me lo hubiera comido con arroz –dijo la joven a la par de mirar sus manos enharinadas.
— Era diminuto…, un bebé… Hasta me dio pena verlo tan inocente... Pero… ¿Los caracoles comen pasteles? –se preguntó a sí misma, con un dejo de arrepentimiento en su boca.

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