Canela, Vainilla y Pólvora (R) - +18 - Isabel Caballero

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Isabel Caballero

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Una sola patada fue suficiente para destrozar la desvencijada puerta. El violento impacto despertó a las dos mujeres y al pequeño que dormía entre ambas.

Unas horas antes estaba aprendiendo de Matilda a preparar los turrones caseros para venderlos en las próximas fiestas. Es lo menos que podía hacer para agradecer su auxilio. La que durante algún tiempo fue su criada, ahora era su salvadora.
—¿Lo ve señora?, se mezcla bien el azúcar con el agua y la ralladura de limón, todo a fuego lento sin dejar de remover. Así.
—Déjame hacerlo a mí, y no me llames señora.
—Mejor atienda al bebé, señ…, que está llorando.
—Este gordo es un tragón —sonrío mientras le daba solícita el pecho.
—Hay que dejarlo enfriar y luego añadir poco a poco las claras batidas a punto de nieve.
—¿De quién aprendiste a hacerlos, Matilda?
—Mi abuela y mi madre fueron turroneras. Se venden muy bien por estas fechas…, también hago otros dulces, y pan de todas clases.
—Como tu pan no hay ninguno
—Ni un horno de piedra como el mío en varios kilómetros a la redonda.
—¿No te da miedo vivir en esta casa?, está muy apartada del pueblo.
—Me gusta la soledad.
—Ahora que conozco el trabajo que supone, me da vergüenza haberlos aceptados todos estos años.
—Era un detalle de navidad. Usted siempre ha sido muy buena conmigo.
—Más buena eres tú, Matilda.
—Si se hubiera quedado en su casa, ese hombre que tiene por marido la habría matado. Ya le dije que tenía que denunciarlo, aunque fuera policía.
—No sé cómo me las voy a apañar. Ya veremos.
—Tranquila señ… Puede quedarse en mi casa el tiempo que necesite. Mire, vamos a moler las almendras. Cuando termine de dormir al niño coja usted ese mortero y yo este otro; entre las dos terminaremos antes. Después ya solo nos quedará agregar canela, vainilla, matalahúva y verterlos en los moldes. Y luego, podremos irnos a dormir.
—Yo también estoy tan cansada que no veo la hora de meterme en la cama.

El hombre levantó el cobertor con el que aún se cubrían. Tomándose su tiempo, sacó la pistola de la funda sobaquera, y apuntó hacia su mujer. Hizo un ruido con la boca emulando un disparo. Dos veces. Dos disparos. Dos ¡Pam! ¡Pam! Después soltó una sonora carcajada con la cabeza echada hacia atrás.
A ella se le secó la boca, sintió un zumbido en los oídos y el miedo agarrado al cuerpo.
—¿Ahora te acuestas con negras? ¡Ven acá perra, arrodíllate! ¡Y tú también zorra!
—Deja que se vaya, ¡por Dios!, y que se lleve al niño…, volveré a casa contigo, haré lo que quieras, te lo juro.
—¿Lo que quiera? Empieza por chuparme la polla.
La agarró del pelo metiéndole el miembro henchido en la boca, y la pistola en la boca de la otra mujer.
—¡Chúpala, negra!—Matilda no entendía
—¡Qué la chupes carajo!
—Matilda lamió el arma.
Jadeaba excitado entrando casi hasta el fondo de la garganta de su mujer.
Ella estaba segura de que la mataría.
Obligó a las dos a inclinarse sobre la mesa de la cocina, apartando de un manotazo los dulces que se enfriaban. De pie, y desde atrás, entraba en una, mientras que le metía la pistola en la vulva de la otra, alternándolas, sin distinguir quien era el coño de quién, ni cuál era el arma.
Cuando no conseguía una erección completa se enfadaba comparando a una mujer con la otra hasta que decidió que la negra tenía más resistencia y mejor follada que su mujer, que no paraba de gimotear. Fuera de sí la golpeó en la cara con toda la fuerza de su puño.
Con la mandíbula desencajada cayó al suelo perdiendo el sentido. Colgada de las vigas del techo una ristra de ajos y un manojo de laureles. Una liebre desollada, pendía bocabajo, parecía estar mirando la escena con ojos de espanto.
Le despertó del desmayo una seca detonación y los llantos de su hijo. Vio como Matilda apartaba el cuerpo del hombre derrumbado sobre ella. En su mano la pistola aún humeante.
—¿Está muerto?
Matilda volvió a disparar casi a quemarropa.
El hombre se encogió sobre sí mismo, como un caracol ensangrentado.
—Ahora sí, bien muerto el hijo puta.
—¿Qué hacemos con él?
—Tenemos un horno, y de los grandes.
Una racha de viento silbó entre las rendijas de la puerta destrozada, esparciendo los efluvios de vainilla y canela, y el olor acre de la pólvora.

***

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