MEMORIAS - Hilda G.M.

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Hilda G.M.

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Intentaba darle forma a un pasaje de sus memorias, pero el alboroto de los turistas, ya demasiado alegres después de la degustación de tequila, no le permitía concentrarse. Le hubiera gustado que su rancho continuara como lo tenía su abuelo y no esta especie de parque de atracciones para los fuereños que a él le había tocado. A su abuelo solía recordarlo siempre como lo veía de niño: alto y robusto, con el gesto serio y una mirada medio burlona que a veces se escondía bajo el sombrero. Nunca se atrevió a preguntarle cómo había perdido el brazo, pensaba que habría sido cuando se fue detrás de la mujer que lo había abandonado dejándole varios niños pequeños. De aquellos niños solo había sobrevivido su padre, pero dicen que tampoco tuvo suerte con las mujeres: lo mataron en una cantina cuando él y su hermana todavía no cumplían los siete años. Así que el abuelo hizo de padre también y mucho tenían que agradecerle. Ni su hermana ni él probaron suerte en el matrimonio, ella se metió muy joven de monja y él se había dedicado a la crianza de caballos. A veces, cuando se sentía con ánimos de charlar, les comentaba a sus empleados que los animales suelen ser más fieles que la gente. Había quienes se tomaban el comentario como indirecta y otros que pensaban que se estaba volviendo un viejo gruñón. Pero en realidad él se refería a sí mismo: ¿acaso había hecho algo por encontrar a su abuelo cuando desapareció durante su último viaje a la capital? Nada. Se quedó quietecito y cuando al poco tiempo vinieron a proponerle que les vendiera la mejor parte de sus tierras, aceptó sin siquiera discutir el precio. Mejor así.

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