La serpiente me engañó - (R) (+18) - Apuntador Mudo

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***

El reloj del techo parecía colgado sin vida. Nico miró su pasaje. Los turistas, que arrastraban sus maletas, sorteaban a los mochileros que rodeaban al jefe de estación. Las papeleras parecían gritar hambrientas. El panel informativo seguía con la cuenta atrás para todos los destinos. Un anciano iba pidiendo limosna y se paró a rebuscar en las máquinas expendedoras.

—¿Nicolás?... ¡Ey Nicolás!
—Hola.
—¿No te acuerdas de mí?... No me lo puedo creer.
—Disculpa... pero…
—¡Marcos!... Jugábamos persiguiendo luciérnagas en el rancho de mi tío… entre el centeno. Hace años, claro.
—Sí,sí, sí... Marcos… Pero... ¡Cómo has cambiado!
—Ya no somos niños. ¿Verdad? —dijo entre risas.

Se dieron un abrazo y siguieron hablando hasta que el chirriar de los frenos llamó su atención. La megafonía anunció la llegada de su tren. Cogieron sus maletas y se aproximaron a la línea amarilla junto con el resto de pasaje. Tras ayudar a una señora con su bebé subieron su baúl. Vieron oportuno seguir el viaje juntos y tras colocar el equipaje en el mismo compartimento se sentaron a observar el gentío. Las familias se despedían con sonrisas efímeras y algún pañuelo.

—Fíjate en la cara de aquel. —dijo Nico.
—¿De quién?
—El anciano. ¡Cuánto me gustaría verle sonreír como esas familias!.
—¿Quien?... ¿El pedigüeño?... Con tres monedas lo consigues.
—Voy a bajar.
—No… espera. —Le sujetó del brazo.
—Pero si no tardo nada.
—No,no… fíjate.
—¿Qué?
—El del abrigo azul… Se acerca.
—También lo ha visto el anciano.
—Quizás va a comprarle un bocadillo.
—O se gane alguna moneda.
—Eso espera el anciano… sumiso con la mano extendida.

El hombre del abrigo azul, metió el cambio en el monedero y lo guardó en el bolsillo. Cogió el bocadillo, le quitó el envoltorio, lo arrugó. Sin dejar de sonreír dejó la bola de papel en la mano del anciano. Se alejó con su maletín, mientras le daba el primer mordisco al bocadillo.

—¿Has visto eso? —dijo Marcos.— ¡Qué cruel!
—Ese tío no merece vivir. —Apretó los puños Nico. «Tendrían que matarte, hijo de puta.»
—Morir no… pero se merece una lección.
—Una que no olvide… jamás. «Ojalá te rebanen la garganta»

El anciano miraba el envoltorio arrugado, lo dejó caer y rodó por el suelo. Metió la mano en los bolsillos levantando la mirada al cielo encapotado. La gente que pasaba a su lado lo evitaba. Fijó la mirada en el tren y sonrió.

—¡Eh!... ¿Nos está mirando?
—¡Qué va! Pero esa sonrisa perversa y con esa barba no parece muy...

El anciano comenzó a alejarse, sin dejar de sonreír, algo brilló en su mano y aceleró el paso entre la gente.

—¿Viste su mano? —dijo Marcos.
—No, lo perdí.
—Cuando las sacó de los bolsillos.
—Estaba mirando sus ojos.
—Llevaba algo pero...

Una sacudida anunció la salida del tren. La gente comenzó a deslizarse despacio hacia atrás en el andén. Pero comenzaron a correr. Avanzaba lento, pero el gentío huía mirando a su espalda. Una mujer chilló en el vagón. El andén se movía más rápido, apareció vacío, un grupo de mirones, el jefe de estación. Un anciano tirado en el andén bajo dos policías. Cerca, una mujer de rodillas, con las manos rojas. Un hombre, yaciendo en el suelo, con abrigo azul. Un charco oscuro rodeaba su cabeza. Más mirones. Unos enfermeros con prisas. El andén vacío y la grava de las vías.

—¿Has visto eso… lo has visto? —Apretaba al brazo de Nicolás.— ¡Joder!
—Mierda. —dijo Nico sin dejar de mirar.
—¿Pero… lo has visto… verdad? —Se mordió el nudillo, mientras se levantaba y volvía a sentarse.
—Tienen que ser otras personas. «No puede ser»
—No… eran ellos dos… ¿Pero no los viste? —Me miró a un palmo de distancia.
—¡Sí, pero tienes que tranquilizarte, por favor!. Ha sido una casualidad.
—Pero… ¡si lo ha matado!.
—¡Joder, no lo sabemos!. Ya lo averiguaremos, tranquilízate. «Lo ha degollado, como lo pensé»
—Es increíble... Igual que en el cine, no lo puedo creer. —dijo, mientras se mesaba el cabello.

Nicolás miró al suelo, sus labios temblaban en silencio. «No puede ser posible. Mi madre no desvariaba en su lecho de muerte. Pero no tiene ni pies ni cabeza. “Cuídate del don de mi tatarabuela...” me dijo. ¿Vivir aquella pesadilla?... Es espantoso.»

—¿En qué piensas? Te has quedado lívido.
—En el don familiar. Las últimas palabras de mi madre... fueron sobre su tatarabuela.
—¿Vivió también más de cien años?
—No pudo. —Observó el paisaje. «La quemaron en la hoguera».

***

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