Recuerdos de familia- Hilda G.M.

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Hilda G.M.

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Si me preguntaran qué recuerdos tengo de mi infancia en la casa de mi abuela, les hablaría de una noche que pasé sin dormir, oyendo cómo el viento zarandeaba las ventanas y lanzaba pedruzcos contra el tejado. Y si me pidieran más detalles, únicamente podría agregar la sensación aquella de estar acostado, solo, como si nadie más hubiera en la casa, mientras el viento parecía buscar alguna rendija para alcanzarme.

Mi madre contaba que mi fobia a las escaleras de caracol viene precisamente de los tiempos en que vivíamos con la abuela; decía que yo era un bebé demasiado activo y que un día casi me mato al intentar bajar gateando por una de esas escaleras que había allí. Yo, la verdad, no me acuerdo ni de la escalera ni del accidente.

Lo curioso es que nunca volviéramos a visitarla, como si la abuela o la casa misma tuvieran algo de culpa. Era yo muy chico todavía cuando mis padres se divorciaron y mi madre, por lo visto, decidió llevarme lo más lejos que pudo de la familia paterna.

Luego crecí, me fui de casa para estudiar en la capital y ahí me casé, pero cuando mi ex y yo nos separamos, decidí volver a vivir con mi madre que ya se veía algo cansada. Han pasado ya unos quince años desde entonces. Nunca me hubiera puesto a pensar en la casa de mi abuela, ni en esa época de mi vida, si no fuera porque ayer, cuando sentía que se estaba muriendo, mi madre me confesó que la abuela le había escrito cuando yo era estudiante y que en su carta pedía que la visitara, que no quería morirse sin verme. Mi madre me rogó que la perdonara por no haberme dicho nada de eso, ni siquiera cuando se enteró de la muerte de la abuela.

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