LA FÁBRICA DE PASTELES ARTESANOS - Amaranto

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Amaranto

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Me contaron que hace mucho tiempo, en una ciudad vivía un humilde artesano dedicado a crear auténticas obras de arte, se trataba de un alfarero bastante diestro a la hora de dar forma con sus manos al barro que pacientemente modelaba. Aprendió a extraerlo, limpiándolo y sobándolo a fin de obtener las pellas apropiadas para el rotativo trabajo en un torno de uso artesanal de la mano de su padre y antes de su abuelo. La alfarería era muy popular en muchos kilómetros a la redonda, pues muchas de sus piezas se habían convertido en artículos decorativos y objetos muy apreciados por los coleccionistas.
Sin embargo fue envejeciendo y murió consternado por el sufrimiento que le produjo el rechazo de su hijo a continuar con la tradición familiar. Sus esfuerzos por mantener a flote la prestigiosa calidad de sus creaciones, lo mismo que la leyenda que sus ancestros se encargaron de instaurar a lo largo de más de un siglo, se desintegraron como una enorme pompa de jabón al calentarse.
Miguel, el hijo del finado, prefirió vender el negocio familiar y con las ganancias obtenidas montar una fábrica de pasteles artesanos, dando trabajo a jóvenes desempleados e ilusionados por labrarse un futuro en su reciente empresa. En honor a su padre colgó un retrato suyo en una de las paredes encaladas del interior del edificio y con el transcurrir de los años llegó a ser el mejor fabricante de la zona, en consecuencia, su producción batió record de ventas.

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Cada mañana éramos sometidos a la misma rutina, los obreros una vez engrasadas las máquinas, se ayudaban de ellas para mezclar nuestros ingredientes, amasarlos, hornearlos, trocearlos y finalmente rellenar nuestras esponjosas estructuras, colocándolas una sobre otra formando capas, con cremas, frutas, frutos secos, licores, etc. Finalizada su función, nos dejaban solos encima de enormes bandejas metálicas porque según decían, teníamos la temperatura alta y nos debíamos enfriar, algo que a mi familia le costó mucho acostumbrarse a tan bruscos e inesperados cambios.

Todo marchaba como la seda, hasta que una aciaga mañana un vendaval de escolares acudió de visita junto a algunos adultos, aquello supuso una «guerra» en el sentido literal de la palabra.
La presencia de una ráfaga de viento acompañada del agudo griterío de niños a nuestro alrededor nos sobresaltó de tal forma, que comenzamos a sentirnos presos del pánico.

Un niño pecoso y mofletudo de cabello cobrizo se nos aproximó, tenía las pupilas chispeantes, su mirada irradiaba luz y una alegría exagerada, puesto que nada más pegar su nariz en nuestras frágiles cabezas ya temimos lo peor, tal y como ocurrió... Levantándonos con sus manitas en el aire nos lanzó disparados hasta el rostro paliducho de otro crío enclenque y tímido, al que le llamó "nenaza". Este, a su vez comenzó a llorar desconsoladamente y un grupo de niños repitió la misma "hazaña" soltándonos a merced del viento para acabar estrellándonos en distintas caritas infantiles o aterrizando contra las baldosas del suelo, a donde fue también a parar nuestro propio "regimiento de defensa", por lo que semejante encuentro escolar se transformó en toda una desgraciada "carnicería" con centenares de víctimas esparcidas por aquel improvisado "campo de batalla" dejando un gran reguero de muertos, que ni siquiera pudieron recibir un honroso funeral.

Una de las madres de aquella jauría infantil, apareció por una de las puertas del habitáculo donde permanecían los niños, sosteniendo en sus brazos a su tierno y sonrosado bebé. Su boca se abrió exageradamente, gritándoles: "¡Ya basta... estáos quietos de una vez!" Sus ojos parecían salirse de sus órbitas, mientras las venas del cuello se le dilataron extraordinariamente.
Algunos trabajadores también acudieron al oir los gritos de la madre, lo que fue subiendo la tensión de los presentes y obligó a parar la cinta transportadora por la que se iban deslizando los envases que otros empleados se encargaban de rellenarlos con tan suculentos productos artesanos.

Rápidamente la presencia de los profesores frunciendo el ceño y arqueando las cejas les dejó paralizados. Sus miradas les escudriñaban advirtiéndoles con el rostro malhumorado que todos serían sometidos a un riguroso castigo, les dejarían sin salir al recreo durante una buena temporada.

Un pequeño caracol, que casualmente había presenciado la catástrofe, se colocó justo debajo de la suela del perverso agitador mofletudo, pecoso y de cabello cobrizo, de tal manera que lo obligó a dar un traspié, cayendo de bruces y partiéndose varios dientes, lo que le provocó un fuerte sangrado en la boca y la risa de sus compañeros.

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